My gif -photos by A. Gonzalez scoperte da Orsarossa
Picasso ha inventato la quarta dimensione perché tre non erano sufficienti alla totalità del gesto, alla completezza della memoria involontaria, alla violenza emotiva dell’inconscio svelato.
Un’opera d’arte cola sangue che ti penetra lento come un trauma: è il succo del rischio di indagare l'erranza del segreto, poiché, invece di bendare la ferita, la si scava, la si incide, la si scortica. Un vecchio procedimento psicanalitico, ricreare l’evento per rimuoverlo.
Così Rodenbach morì, fracassandosi il cranio nello specchio che rifletteva le sue rughe.
Grazie alla vita che mi ha dato tanto, goodbye, au revoire. O adieu.
Bisogna andare, arrivare sul bordo del limite, come San Giorgio, come Rapunzel, ri-significare l’imperativo di Kant, per essere al di là del bene e del male, spingersi sul precipizio, alla linea curva del pozzo, perdere qualcosa per riuscire a compiere un ritrovamento.
Un’opera d’arte cola sangue che ti penetra lento come un trauma: è il succo del rischio di indagare l'erranza del segreto, poiché, invece di bendare la ferita, la si scava, la si incide, la si scortica. Un vecchio procedimento psicanalitico, ricreare l’evento per rimuoverlo.
Così Rodenbach morì, fracassandosi il cranio nello specchio che rifletteva le sue rughe.
Grazie alla vita che mi ha dato tanto, goodbye, au revoire. O adieu.
Bisogna andare, arrivare sul bordo del limite, come San Giorgio, come Rapunzel, ri-significare l’imperativo di Kant, per essere al di là del bene e del male, spingersi sul precipizio, alla linea curva del pozzo, perdere qualcosa per riuscire a compiere un ritrovamento.
Da piccolo mi piaceva leccare la neve. Ogni Natale mi veniva una specie di febbre quartana e i miei pensieri avevano sempre la temperatura di un altiforno. In quella quarantena, mi dava sollievo ascoltare i miei battiti e contarli, così ho scoperto che al centro esatto delle scapole c'è un incavo perfetto, che se ci appoggi l'orecchio puoi sentire tutte le voci di dentro e catalogarle, come un album di farfalle. Il suono delle cose ha radici trasparenti, per questo con un respiro profondo -di almeno trentasecondi- ci si può forare il petto, come una fitta dalle pelvi allo stomaco, un varco perché le cose ti entrino da fuori a dentro o all’inverso, dall’interno escano i fantasmi come il profumo dei narcisi nelle piazze di Pietroburgo.
Una vecchia Hallenkirchen è il rifugio perfetto per i pastori di Brema; è una casa per briganti alla macchia, dove, dopo aver dormito per cento e più anni, come per un incantesimo, il corpo, nella frescura, al riparo da venti ed eventi, riesce a staccarsi dalla mente (o è l’esatto contrario?) con la stessa dolcezza con cui si addenta un biscotto appena sfornato, impastato col rosolio al mandarino dalle mani di una mamma generosa che ha gli occhi cerchiati dagli anni e le vene varicose rosso carminio.
L’io- corpo è un perfetto fantasma, un cadavere-ghiaccio e l’io mente, un vampiro danzatore che cammina vestito da rueda de casino, ha piccoli passi di lupo sulla lesione slabbrata dell'afasia, sulle sinossi dei dubbi, sul bordo della tagliola sotto i fianchi. C’è in tutti gli umani un tragico desiderio di sapere, un tragico desiderio di ignorare. Uscire da se stessi per capire se stessi, è l’estremo tentativo di indagare la propria esistenza, con la ferma possibilità di non chiarirsi nulla. L’istruttoria deve fare i conti con la memoria che a volte ha dei buchi neri, profondi come crateri. E con le sviste e gli inganni, le grida primordiali di uccelli tropicali, i tagli dei polsi e della carne.
Forse, come nelle autopsie dei martiri, si scoprirà solo che l'arma del delitto è sempre il cuore. Sempre inspiegabilmente con un buco, al centro. Ma non si disinnesca, non si blocca, non si sutura, perché si sa, anche dopo il taglio di un arto, si continua a sentirne il fantasma.
Altro non resta che avere pietà per se stessi.
E poi amarsi, di un amore qualunque, icone folli, di brividi.
L’io- corpo è un perfetto fantasma, un cadavere-ghiaccio e l’io mente, un vampiro danzatore che cammina vestito da rueda de casino, ha piccoli passi di lupo sulla lesione slabbrata dell'afasia, sulle sinossi dei dubbi, sul bordo della tagliola sotto i fianchi. C’è in tutti gli umani un tragico desiderio di sapere, un tragico desiderio di ignorare. Uscire da se stessi per capire se stessi, è l’estremo tentativo di indagare la propria esistenza, con la ferma possibilità di non chiarirsi nulla. L’istruttoria deve fare i conti con la memoria che a volte ha dei buchi neri, profondi come crateri. E con le sviste e gli inganni, le grida primordiali di uccelli tropicali, i tagli dei polsi e della carne.
Forse, come nelle autopsie dei martiri, si scoprirà solo che l'arma del delitto è sempre il cuore. Sempre inspiegabilmente con un buco, al centro. Ma non si disinnesca, non si blocca, non si sutura, perché si sa, anche dopo il taglio di un arto, si continua a sentirne il fantasma.
Altro non resta che avere pietà per se stessi.
E poi amarsi, di un amore qualunque, icone folli, di brividi.
by blacksea | commenti (16) | commenti (16)(popup)
Link | categoria:mal-aria e rumore bianco, gestalt therapy
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